Мою милую бету, видимо, похитили инопланетяне, поэтому вот... своими силами...
Бетмена тут нет, но есть Джокер во всей красе.
И вообще, это небольшой подарок для
boin De... Давно обещанный, но лучше поздно, чем никогда... Я знаю, ты любишь эту парочку, землячка ))))
Если вышла х**ня - так и пишите, я не обижусь...
Название: Паранойя (Para-Noir )
Автор: Butcherjones. Ссылка на текст:
archiveofourown.org/works/59392Перевод: Moonstorm
Бета: а нету ((((( поэтому возможны косяки...
Пейринг: Джокер/Харли Куин
Жанр: ангст
Рейтинг: PG-13
Размер: мини
Дисклеймер: персонажи принадлежат своим законным владельцам
Предупреждение: жестокость
ПАРАНОЙЯПАРАНОЙЯ
- За что ты меня бьёшь?
Он никогда не забывал тот день, когда она спросила его об этом. Глупая маленькая девочка. Ей было действительно этого не понять; у нее не было никакого представления об обладании властью и об удовольствии от причинения боли. И даже об удовольствии от её получения. Нет, она жаждала его губ, мягко касающихся сзади её шеи, его рук, скользящих вниз по её бёдрам, его пальцев, доводящих её до экстаза. Глупая девочка.
Она никогда не могла понять, какое удовольствие он получал, видя её скорченной на полу, дёргающейся в луже собственной крови, зная, что это он сделал с ней. В какой-то степени он и сам не мог понять этого. Да, это заставляло его чувствовать себя могущественным; да, она была его шлюхой и, в конце концов, что еще можно было бы сделать со шлюхой? Но это не было единственной причиной. Он осознавал это своим нутром. Он вспоминал об этом каждый раз, когда бил наотмашь по её симпатичному маленькому личику; каждый раз, когда его руки сжимали ее грудь, пока на ней не появлялись синяки; каждый раз, когда он врезался кулаком в ее челюсть или душил её, схватив за податливое горло.
Он нуждался в ней. Мысль об этом выводила его из равновесия - но он знал, что это было правдой. Это было той самой горькой истиной, которая вспыхивала всепожирающим пламенем внутри него, которая вонзалась в него острыми шипами всякий раз, когда он видел, как она смотрит на него своими проклятыми голубыми глазами, полными обожания, разрушая ненавистью его душу - то есть, если бы она все еще у него была.
Да, ему было необходимо видеть это отвращение в ее глазах, чтобы удовлетворить свою тайную потребность, подавить огонь ненависти внутри себя самого. Ему было необходимо, чтоб она ползала на коленях, моля о пощаде, как бродячий щенок, так, чтобы он мог поддеть ботинком её живот и пнуть в сторону. Ему было необходимо, чтоб она нуждалась в нём, жаждала его, обожала его, чтобы он мог удовлетворить эту потребность и чувствовать блаженную эйфорию, которую жаждал он сам, которую сам обожал.
Он ненавидел ее за это. Ненавидел, возможно, сильнее, чем кого-либо прежде, потому что именно она отняла у него беззаботную радость от случайного насилия, именно она подсадила его на этот долбаный наркотик, - независимо от того, что это было, только она могла дать ему это. Каждый синяк, который он когда-либо оставлял, каждый окровавленный клок волос, вырванный у тысячи других шлюх, ничего не значил по сравнению с чувством, которое он испытал, когда сделал это с ней. Как же прелестны были ее крики, как отвратителен звук кости, врезающейся в плоть, как изысканно сочетание похоти и злости, которые внезапно вспыхивали в нем, когда он кончал на её скомканное тело, и жемчужно-белая сперма смешивалась с пурпурно-красной кровью на холодном каменном полу.
- За что ты меня бьёшь? - спросила она его, и в тот момент ему хотелось лишь одного: прострелить её никчёмную башку. Но он не мог. В этом была вся ирония, будто все его шутки обернулись против него самого.
Потому что ты - моя шлюха. Потому что я сам - шлюха. Ты нужна мне, - и для меня просто невыносимо осознавать это.
- За что я тебя бью? - спросил он с горечью. - За то, что ты спрашиваешь меня об этом.